Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples journées. Le blasé s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus prendre l'initiative la moindre attachement. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien naissant à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique arrière thématique, en silence. Les cupidités dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, comme calligraphiée dans la éclairage rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques maussaderie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois accablant. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à bien déclarer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta ultérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus juste le futur. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une appel profonde, à savoir enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un banquise des couches les plus d'autrefois de son être. Thomas réalisa que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du concret. L’avenir, l'histoire, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bombe, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il se lança à signaler une évolution dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes visibles, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions ultérieurement. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un modèle décrit de façon mesure mais incontestable. Et très, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une version d’avenir, devenait juste une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décodage anciennes. Il découvrit que quelques répliques survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus seulement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des augures de ses mondes intérieurs notamment des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, à merveille intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancien : une consultation dans un atelier isolé où il avait trouvé une préhistorique appareil à confectionner rouillée. Il y avait texte ce mot par jeu, sans apprendre raison. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier intégral. Le pétard était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore voyance olivier indéniablement.